Falta que nunca me fez.

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Então levei a pontinha do meu dedo, este que ainda guarda as unhas de esmalte bordo descascado que eu, fria imprecisa incerta e um tanto desesperada, asquerosamente roí naquela tarde gelada. Aquela que, sentei levantei sentei e nada desembaralhava o bolo de frases que eu, engasgava tossia chorava, só de pensar em ter que dizer mas, daquele sábado com certeza não passaria. Só por isso elas, as unhas, estavam tão despedaçadas. E levei a pontinha do meu dedo pra coçar meu olho esquerdo que, além de inchado e com olheiras pretas, estava bem vermelho, consequência dos dias seguidos de choro descontrolado onde eu rolava na cama até cair, batia na parade, apoiava no beiral da janela, sentia vontade de dali me jogar. Esquecer de tudo e de você. Pensei que só assim conseguiria. Foi quando com, a pontinha do meu dedo, esfreguei meu olho como se quisesse arranca-lo — e talvez quisesse, pra nunca mais te ver. Esfreguei. Pisquei forte e a visão foi voltando. Percebi que ali, na pontinha, havia um cílio. Um longo curvo e preto, um meu. Achei-o tão delicado, mas o deixei cair. Ajoelhada e ainda sem a total visão, busquei no chão aquele meu pedaço como se fosse uma jóia. Tateei feito louca mas infelizmente não encontrei. Já de pé, dei uma última olhada, na esperança de encontra-lo. Suspirei bem fundo e senti tamanha falta daquele pequeno pedaço de cílio meu. Me fez falta. Falta que só agora percebo que de você, inútil grosso e infiel, eu nunca senti.

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